"Indudablemente" por Andreé Lesereis

Sin duda caminaba. Encorvado, muy lentamente. Y pensaba, indudablemente. Caminaba y pensaba, simultáneamente. Un pensamiento seguía a un paso, o se prolongaba por varios, y a veces, varios pensamientos en un paso, explosiones de pensamientos en un sólo paso.
Caminaba y pensaba a través de áridas tierras que hace mucho ya, habían sido de cultivo. No había nadie, sin duda alguna. Excepto él, claro. Y las escaramuzas de espejismos, que de pronto le atacaban.

Surgían del polvo que se elevaba a veces con el viento, o se desprendían de un jirón de niebla, del vapor de un estanque empantanado, o del que surge por entre las grietas de la tierra. Rápidas, las escaramuzas. Le atravesaban la cabeza. Le robaban los pensamientos. Luego se perdían, para no volver, en algún punto del horizonte.

Camina hacia el horizonte, indudablemente. Hacia algún punto del horizonte, en busca de las escaramuzas. Pero no quiere recobrar sus pensamientos, tan solo ver las escaramuzas una vez más, sin duda la última.
Camina cansado, encorvado y muy lentamente. Opacos los ojos, opacos y pálidos, los ojos. Buscando a las escaramuzas. Encorvado y lentamente, hasta que ya sólo queda un rayo de sol, que se demora en el cielo.

Y las ve. En una pila de fragmentos de vidrio, viejas botellas multicolores hace mucho tiempo ya, las ve, a las escaramuzas, con sus opacos y pálidos ojos. Y sus opacos y pálidos ojos lo ven a él, reflejándose mutuamente, en los innumerables ojos que se miran lo miran y se miran, las ve, sus escaramuzas de espejismos, y el último rayo de sol ya no se demora, cae sobre la pila de fragmentos y caen también los opacos y pálidos ojos para encontrarse con sus escaramuzas que le ciegan en un súbito amanecer de reflejos.

Indudablemente se rompe y se quiebra en infinitos y brillantes fragmentos. Y se queda junto a sus escaramuzas de espejismos, una más entre ellas, la última, pues ya no hay a quien atacar en las áridas tierras que hace que hace mucho ya, habían sido de cultivo.

"33" por Roberto Monsalve

-No deberías comerte las uñas de los pies- le dijo el medico- sobre todo porque tienes hongos; hay casos en que los hongos pasan a la nariz y no hay forma de sacarlos. Puedes perderla.
Pedro odiaba a los médicos por no saber tratar a sus pacientes con delicadeza. Siempre que visitaba al medico se sentía avergonzado, lo trataban como a un niño. Además los medico miran en menos a los psicólogos, viéndolos casi como chamanes de los problemas de otros, no creyendo es sus soluciones, pensando que son solo el primer escalón para la psiquiatría.
La consulta terminó y ya estaba atrasado. Escondió la hoja con todas las recetas en su billetera y pasó a un almacén para comprar un almuerzo de fugitivo. Un pan, yoghurt, una manzana, jugo.
Pensó ligeramente en Silvia, pero luego la hundió en otros pensamientos más productivos.

El edificio de Camila tenía al rededor de 20 pisos. Preguntó al conserje por el 303 y el se rió diciendo que el piso 30 no existía. Es una mierda cuando los conserjes te humillan por cosas tan simples. Hay edificios que son así, que ponen un cero entremedio...
El conserje avisó al 33 y Pedro subió por el ascensor de los impares del lado derecho. Sus manos sudaban y una duda... pero no, no era tiempo para eso.
La puerta del ascensor se abrió y luego dos golpes en la puerta de Camila. Ella abrió la puerta vestida con una ropa que trataba de ser sexy y que a Pedro le pareció un poco ordinaria.Pero ella era lo que le dijo a todos sus amigos (cuando era un adolescente) que era lo que quería en una mujer. -Pasa- le dijo.

Tuvieron sexo en el comedor, quizás por que Camila no quería recordar a su esposo y Pedro no quería recordar a su paciente. Los dos lo hicieron (un poco) pensando en lo que estaría haciendo ahora (¿cruzando ya el Atlántico?), en que jamás sabría nada, en que esto ayudaría a su mujer a estar más contenta. Pensó que no sería bueno que esto se repitiera, y que la experiencia sería suficiente. Silvia-nunca se enteraría.

Se abrazaron un rato en el sillón y luego fueron al baño para ducharse. El baño tenía un lavamanos, una taza y una de esas duchas con apenas un pequeño receptáculo en el que cae el agua y esas puertas corredizas a las que llaman "Shower door". Ella se duchó primero y hablaron algunas cosas cotidianas tratando de evadir el pensamiento mutuo. Pedro tenía una hora más, y no sabía en que usarla. Se iba a bañar, y ¿después que? Quizás no debí haber comido nada; podríamos ir a comer ahora. Pero eso iba en contra del plan. La única persona que sospecharía quizás era el portero, y una visita era fácil de explicar.

Ella salió de la ducha, y el sentado en la taza la vio más hermosa que nunca; vapor saiendo de esa piel perfecta. Quizás podría intentarlo otra vez al salir de la ducha. No sabía si fuera a resultar, pero ya estaba algo excitado; y si esto nunca se iba a repetir valía la pena intentar. La abrazó y le dió un beso; su calor era una sensación increible.

Se metió a la ducha. Las irregularidades en el plastico del "shower door" le dejaban ver solo hasta la taza, donde Camila se veía secándose.
Volvieron a hablar, ahora más animadamente. Quizás ella también pensaba en repetir.
Ella se calló violentamente y se puso de pie.
-¿Camila?-Preguntó Pedro
No hubo respuesta. Abrió un poco la puerta corrediza y sacó su cabeza para verla, pero antes vio a su paciente. Cuando vio a pedro su cara cambió de una expresión de rabia a una mueca de tristeza y angustia.

Pedro no debía hacer preguntas. Tenía que ganar algo de tiempo. -Jorge...-dijo

Con dolor horrible en su brazo, trató de incorporarse para ver que había pasado. Jorge y su mujer estaban muertos. Supo que no iba a morir, porque en un segundo vio todo su futuro. Una sola palabra se repetía una y otra vez en su cabeza.

"El punto rojo" por Darien

Darien golpea furioso la bocina de su auto, viene del trabajo y esta cansado, estresado, abrumado y de muy mal humor. Su día fue horrible: discutió con su jefe, en su casa cortaron el teléfono, aun faltan cuatro días para que le paguen y no tiene dinero.
Como si esto fuera poco, le toca este taco asqueroso, lo único que quiere es llegar a su casa, acostarse, ver a sus hijos y sobre todo ver a su mujer… al pensar en esto ultimo, cambia su cara y en su rostro se advierte una leve sonrisa. Su esposa siempre a sido encantadora, ella es bella, atenta, tranquila, correcta es la esposa perfecta y el siempre ha dicho que ella es un ángel.
Llega a su casa y estaciona su auto, saca sus llaves y al abrir la puerta su rostro vuelve a cambiar… ¡no hay nadie! Tan solo una nota de su esposa diciéndole que fue al supermercado. ¡No lo puede creer! El solo quería llegar a su casa y ser recibido por su familia y no hay nadie,…, se sienta.
No sabe que hacer, estuvo todo el día esperando llegar a su casa y ver a su esposa, pero al llegar no encuentra a nadie. Se sienta
Cierra sus ojos, solo un segundo y al cerrarlos se ve a si mismo, en su imaginación, parado en… Nada. No es que estuviera fondo negro o en un cuarto vacío, porque eso ya seria Algo y alrededor de él no hay Nada. Es como si (por un segundo) hubiese perdido todos sus sentidos, no podía ver Nada que no fuese a si mismo, no escuchaba Nada, no olía Nada, ni siquiera podía sentir el roce común del viento entre los dedos al agitar la mano.
De pronto de una manera muy sutil, pero muy sorpresiva a la vez, apareció un punto rojo en la Nada. El trato se explicarse todo esto, pero al ver que no podía se aburrió y quiso abrir sus ojos para volver a su casa, comer algo y olvidarse de este sueño, que le producía una desagradable sensación .pero al tratar lo único que consiguió fue que el punto rojo desapareciera ( ante sus ojos estaban abiertos) Entonces recordó…
Entonces recordó y comprendió: el no había entrado a un Sueño sino que simplemente había salido de otro, El siempre había estado allí y esa otra Vida era solo un sueño, y El debía estar allí (solo un segundo), por siempre… SOLO.

"La espera" por Judy Jetson

En la pieza lo único que había era olor a ceniza. Yo no sé por qué ella insistía en ponerse a quemar las cartas y fotos viejas dentro de la casa, cuando en el patio había hace tiempo un manchón de tierra donde podía echar cuantas cosas quisiera para ponerlas a arder, pero a la única que le molestaba el olor era a mí, y eso en ninguna parte era suficiente como para corregir una conducta. En la pieza también había como un susurro de cantantes de boleros, boleros iguales de viejos que las fotos. Dónde anda mi papá, le pregunté a ella, y no quiso contestarme nada, aunque quizás fuera que no supo qué contestar. Yo tenía la idea de que mi papá andaba en el campo cazando conejos para que comiéramos algo distinto en la cena de navidad, y ella no quiso asegurarlo, aunque tampoco se molestó en corregirme.
Esos días almorzamos siempre arroz y a la noche recalentábamos una sopa que había quedado desde el día en que mi papá partió, y en las tardes yo me entretuve sacándole brillo a unas escopetas y a los adornitos de la mesa de centro. Martita, le dije, ¿se va a demorar mucho en volver mi papá?, y ella tiene que haber murmurado algo sobre lo tonta que yo era o cualquier cosa de esas mientras le pegaba fuego a un papel cuidadosamente doblado. Yo las cartas nunca las leí, pero una vez me quedé escuchando detrás de la puerta y mi papá hablaba con ella de un tal Antonio, y ella contestaba cosas entre soplos y quejidos de mujer que llora, y él se callaba y entraba a donde estaba yo tan rápido que apenas tenía tiempo de meterme debajo de una mesa a esperar que se fuera para poder salir. Pero para ese entonces ella todavía no había empezado a quemar cosas, que ocurrió al tercer día después de que mi papá saliera a buscar los conejos al campo. Estábamos tomando té y en la radio terminaba de sonar una canción de Gardel y entonces me dijo: búscame una caja con flores que hay ahí abajo, que tengo que hacer. Yo se la encontré y apenas estiré la mano para entregársela me mandó a acostarme, y por primera vez olvidó decirme que me cepillara los dientes aunque yo lo hice de todos modos, y cuando estaba quedándome dormida la escuchaba cantar boleros desde la pieza del lado. Al otro día ya estaba instalado el olor a ceniza y no quiso dejarme recoger la pilita que quedó de las cosas que estuvo quemando: ella misma las tomó y las echó a la basura con cuidado, como si no fueran nada más que un montón de mugre.
Cuando salió a ver si podía comprar un par de huevos yo agarré la cajita de abajo de la mesa de luz y encontré adentro montones y montones de postales coloreadas. Había una con el dibujo de una muchacha muy linda, toda ella sin colores entre un montón de flores azules y verdes. Por el otro lado había una fecha de unos diez años antes, y un mensaje escrito en delicada caligrafía. Los primeros versos hablaban de vidas risueñas y amables corazones, pero no alcancé a leer lo demás, pues justo entonces se abrió la puerta y en el umbral estaba ella mirándome como avergonzada y espantada conmigo. Yo traté de decir algo pero antes de terminar la primera palabra me había cruzado la cara de un manotazo, y luego guardó precipitadamente todas las cosas de vuelta en la caja y me arrastró hasta la pieza del lado. Estuve encerrada hasta bien entrada la noche, cuando volvió mi papá y lo recibió ella con grandes alaridos. Yo me quedé dormida escuchando la mezcla de gritos y boleros matizados por los silbidos de mi papá en la cocina.
Al día siguiente comimos conejo de almuerzo y luego mi papá me hizo limpiar el patio en el vestido blanco que iba a usar esa noche. En el manchón de tierra había un montón de fotos y cartas a medio quemar, que recogí bajo la atenta mirada de ella, escondida detrás de las cortinas blancas del pequeño salón. Cuando terminé estaba completamente sucia y, así mismo, mi papá me agarró de la mano y me llevó de vuelta hasta la casa de mi mamá. Él dijo algo sobre cuán desordenada yo era y mi mamá miró con horror el estado del vestido antes de recibirme sin mirar a mi papá siquiera media vez. Apenas se fue me mandaron a cambiarme el vestido por alguna otra cosa. En uno de mis cajones encontré otro vestido de color claro que sería adecuado para la cena. Escondida dentro de él encontré una postal coloreada vieja con el dibujo de una pareja escogiendo flores. Por el reverso no tenía nada escrito. Me cambié de ropa y escondí la postal en el cajón de mis zapatos. Cuando volví a la cocina, mi mamá estaba terminando de decorar un plato de ensaladas y me dijo que hacía demasiado calor para comer carne en la cena. Yo me alegré de no tener que volver a comer conejo hasta que volviera a cenar con papá, pero desde entonces las visitas a su casa se han vuelto extremadamente escasas.

"Al aeropuerto" por Thomas Devendra Harvey

-“Lo voy a solucionar,” le dijo su Padre.
Quería apoyar la cabeza en la ventana y sacarse el cinturón de seguridad pero no lo hizo, estaba seguro que él lo iba a encontrar extraño y le preguntaría por qué estaba apoyando la cabeza en la ventana y la respuesta “porque tengo ganas” no sería satisfactoria. Aunque realmente nunca necesitaban hablar sintió la necesidad de empezar una conversación trivial ¿Quizás sobre el clima como dicen que hacen los ingleses? Afuera estaba nevando.

- “¿Son los Rolling Stones?”
- “Hmm, no sé, parece”
- “¿No era esta canción la de ese programa de la guerra de Vietnam? ¿Cómo se llamaba?”
- “Ah! Sí, ‘Misión del Deber’ aunque

- Debería haberse llamado…

- debería haberse llamado ‘El Llamado del Deber,’ ‘Call of Duty’”

No sabía mucho sobre los 60’s y 70’s como le hubiese gustado que él supiera, pensó que de cierta forma a él le habían robado su adolescencia, que no había vivido en ese tiempo realmente.
Habían razones para confiar en él, todas esas historias del “Antartic Dog” cuando se iba por tres meses y arreglaba tractores de nieve, desaprobaba como los otros atornillaban piezas de metal en un ala de algún avión ruso y mandaba a todo el mundo a la mierda con ingenio, eficiencia y rudeza, Dorian Gray, MacGyver y ¿Clyde? El no era tan rudo.

- “A veces no nos parecemos”
- “¿Qué?”
- “Nada, que, a veces no nos parecemos tanto”
- Ah, no
- ¿Cuando no estamos juntos quizás?
- Puede que no…
- …
- Ya hablé con la gente que tenía que hablar y con el abogado y está todo bien…
- ..bien encaminado… que bueno, que bueno que se estén solucionando las cosas.

Miró por la ventana de nuevo, quería hablar con él, ya habían hablado de la radio y de ese capítulo de “Conquest” donde mostraban como las herramientas de cultivo de los campesinos medievales eran armas efectivas contra un caballero. Abrió la ventana y dejó que entrara el frío y un poco de nieve, quizás sacar la cara, sólo se asomó, y no lloró.

"El justiciero del amor" por Tomás Ulloa.

Estaba corriendo por el forestal con mi amada no correspondida. Yo corría y ella corría detrás de mí, pero yo la amaba y ella no me quería más que como amigo. Yo le decía “¡te amo!” y ella me decía “¡yo no te amo, pero te quiero como amigo!”. Así me decía. Y me perseguía, mientras yo me arrancaba de ella en el forestal.
Entré al Bellas Artes. Ella se me subía a la espalda y me susurraba “te quiero como amigo”. Me mojaba el oído con su lengua y a mí se me paraba el pene de pena; le decía que me dejara solo, que tenía que esperar a que se me pasara el amor, que el amor se pasaba siempre. ¿Qué es lo que quería? ¿Quería que la siguiera queriendo infinitamente, mientras vivía su vida con otra persona? ¿Quería ser la protagonista de mi vida y de la suya? ¡Histérica!
Ya no la amaba. Me había dado cuenta de su inmadurez, y a mí lo que me gustaba de ella era su madurez. Me puse detrás suyo y empecé a seguirla. Ella caminaba hasta la salida mientras me cantaba canciones que inventaba. Me decía “eres lo único en mi vida, ámame, por favor, pero yo no puedo amarte, lo siento”, extrañamente melódica. Entonces sucedió: me irrité, le di tremenda patada en el culo y ella se quedó en el suelo, con una mancha roja en su pantalón. O a ella le había llegado la regla o yo había llegado hasta el ano con mi instinto goleador. Interesantes reflexiones.
Llegaron dos carabineros, uno gordo y otro no tanto, inmediatamente. Me dijeron que si los podía acompañar. Les dije que no podía. Me dijeron que si acaso estaba chistoso. Les dije que a mí no me daba risa. Me dijeron que había cometido un delito y yo les pregunté cuál.
- Le pegó a una mujer – me dijo el carabinero gordo.
- No - le dije.
- ¿Cómo que no? La señora dice que lo vio.
- Mentira, esa vieja es ciega.
- ¿Está drogado?
- No me cambie el tema. ¿Sabe lo que pasa? Lo que pasa es que la vieja le pegó – yo creía que lo había resuelto todo, pero estaba muy equivocado.
- ¡Pero si esta señora con raja se mueve! – se exasperó - ¿Cómo le va a haber pegado a una joven? – deducía él.
- ¡Y si es joven, entonces que se defienda!
- ¡Pero si es mujer!
- ¡Y la vieja también!
- ¡Pero la vieja… la vieja es vieja!
-¡No me diga vieja! ¡Tenga más respeto, guatón roteque! – saltó la vieja, con sus insultos del siglo pasado que no le hacen daño a nadie.
Empezaron a confundirse todas las voces. Que el carabinero no tenía la culpa de que fuera vieja, que insolente, toma, paf, ¿ve que la vieja pega fuerte?, etc.
Terminaron llevándome a mí, que era inocente, y a la vieja la dejaron seguir circulando por el mundo. La única testigo de mi delito era una anciana senil. Absurdo. Yo era más lúcido que todos ellos. Había dejado una obra de arte en el museo. No entendía como estos carabineros aplicaban la justicia. ¿Qué clase de justicia era esta que yo no la había entendido inmediatamente? Determinaban que por haberle pegado a una mujer era un delincuente. ¿Cuál era la falta? ¿Qué yo le pegara a alguien? Por violentar a los demás, que nos lleven a todos. ¿El problema era que le pegara a una mujer? En ese caso, la falta era su sexo, no lo que yo hiciera. Si quieren tener los mismos derechos, entonces aguántense las mismas patadas. Bienvenidas al mundo. No es mi culpa estar fisiológicamente mejor dotado como para poder hacerlas caer. Es la naturaleza. A ella pídanle las explicaciones. Con qué cara vienen a pedir igualdad si no son capaces de devolver una patada. No son iguales entonces. Quieren los mismos derechos, pero siempre esperan la preferencia. Quieren los mismos derechos, pero los quieren junto a hombres que las protejan. Y nos empiezan a gobernar. Asisten a todas las instituciones que hemos creado los hombres con mentalidad de hombre, para hombres y no para mujeres; dicen que allí hacen las cosas mejor, y nadie se pregunta por qué la historia tiene tantos nombres masculinos: no es porque hayan sido coartadas, porque si hubieran podido… ¡Pero no pudieron! Creen que el mundo es un cuento donde las cosas pasan porque sí. Creen que la mujer tenía menos derechos porque por arte de magia se decidió que las mujeres fueran subyugadas. Escuchen esta: “La mujer está donde le corresponde. Millones de años de evolución no se han equivocado, pues la naturaleza tiene la capacidad de corregir sus propios defectos”, Albert Einstein –hombre famoso por ser inteligente-.
Habrá que esperar que las vaginas se cierren, o que la cultura televisiva se fulmine: por culpa de esa caja idiota los seres humanos creemos que el mundo no es lo que vemos, sino cómo lo vemos, y no creemos que haya una sola versión de las cosas, sino muchas. La tolerancia es lo más sesgado del mundo: no estoy permitido para creer en una única verdad, porque no existe. Somos todos unos pedazos del todo, diciendo verdades de aquí para allá, los vectores chocan y no afectan su dirección en lo más mínimo; terminamos cerrados en nosotros mismos, incomunicados, sin ninguna posibilidad de modificar nada y a nadie, porque todo ha sido modificado de todas las maneras posibles -así se divide y se gobierna-. No creemos en la verdad de los hechos, creemos en un espectáculo bien montado sobre los mismos, y como las mujeres son más estéticas que los hombres, entonces las ocupan a ellas para hacerlo. Las mujeres se alzan como símbolos de la represión de este tiempo, y esa represión les acomoda tanto. Ella no quiere que la toque, pero quiere que la ame. Quiere que le haga un bonito programa de televisión del cual pueda disponer con su control remoto, pero yo saqué la pierna desde adentro hacia fuera de la pantalla, para que ella se diera cuenta de que ya había comprendido.
Más o menos eso fue lo que dije en la comisaría. Pero claro, me puse a teorizar cuando debí haber sacado una pistola para matar a los que más pudiera. Era obvio que no harían nada, estos eran los verdes esclavos de ella, sordos a las palabras con sentido. En vez de ayudarme y de ayudarse, me hicieron permanecer en el calabozo toda la noche.
A la mañana siguiente, me abrieron la puerta de la celda y me hicieron llenar unos papeles. Luego, me dijeron que me fuera para la casa. Yo les dije que eran muy amables y que se vestían con mucho estilo, que cuando fuera grande me gustaría ser como ellos, así de bacán. Ellos se rieron de mí, repararon en que yo ya tenía treinta años -información facilitada por mi cédula de identidad-, que cómo se me ocurría pensar en cuando fuera grande, si ya era grande. “¿Yo? ¿Un grande?” pensé. “Bien sabios estos tipos, deberían ser filósofos”, seguí pensando. Mucho otro pensamiento me hizo pensar otros pensamientos, sobre la masturbación, por ejemplo. Antes de irme, me acerqué a un carabinero y le dije:
-Chao.

"¿y cómo es la cuestión?" por Seth

Despierto. Apago el despertador del Celu. Veo la hora: 6:15. “Es viernes”, pienso. Sonrío. “¿Cinco minutitos más?” “No”, me respondo (¿cómo estará?). Voy a la ducha.
Media hora después estoy bajo el paradero esperando la primera de 4 micros. Ya arriba me siento y pongo la música del pene-drive a todo chancho para poder despertar (¿cómo estará?). Hoy hay examen. Después de esta fucking prueba me olvido del fucking ramo. Sonrío. Necesito un 3.3 para pasar…
Saco los apuntes e intento leer. Me mareo al poco rato. Xuta, la micro se mueve un poquito. Los guardo, total el examen es a las 3. Sonrío otra vez (¿cómo estará?). La gente me empieza a mirar. Parece que sonrío mucho y también parece que no es normal sonreír tanto, menos a esa hora.
Tomo la segunda micro. Después de un rato –media hora, más o menos- paso por afuera del PreU. Sonrío. Mañana hay clases. Que rico saber que mañana tengo que hacer clases (¿cómo estará?). Tercera micro. Una hora más y llego a la U…

Tres de la tarde. Estoy cagao de hambre pero no quiero comer -me quiero puro ir. “¿Fin de la Historia? El Hombre y la Libertad” escribe en el pizarrón el ayudante. Puta, se supone que tengo que saber eso. Lo sé, pero ¿cómo cresta hago pa’ unir dos ideas distintas? “De algo tienen que servir los famosos conectores que hay que pasar en clases”, pienso. Miro al techo, quizás buscando respuesta (¿cómo estará?). Blanco. No la encuentro. Algo tengo que hacer pa’ sacarme la famosa preguntita de la cabeza, pero justo ahora y como nunca, no se me viene ninguna cancioncita jugosa. “Si no supiste amar…”. Nada. “Tienes un cuerpo brutal…”. Tampoco. “With the lights out it’s less dangerous…”. Menos. Todos escriben menos yo. Cresta, ¿qué escriben? Mmmmhhh… Respiro. Empiezo a escribir.
Salgo de la sala casi de los últimos –como era de esperar- y me despido de los que pillo en el camino. Toy urgio. “No tengo idea cómo me fue. Hay veces que estudio kleta y me saco un 2.8 y veces que apenas pesco la materia y me saco un 5” respondo al ayudante. “Bienvenido a la universidad” me dice alguien de algún lado. Son las 4:30 (¿cómo estará?) Tengo hambre. OK, algo tengo que hacer. Voy a la sala de computación y encuentro uno –gracias a Dios- libre. Me meto al correo y saco del bolsillo el papel arrugao con su correo. Escribo… pero ¿qué? Puta, no sé, poh, lo que salga. Empiezo a escribir. Escribo. Sigo escribiendo. Ya. Suficiente. Pero… “¿Es necesario esto?” No lo sé. “¿La conoces de verdad?”. No. “¿Te gusta acaso?”. No sé. “Tonces, ¿por qué xuxa tay aquí?”. Buena pregunta. ¿Envío o no? Puta, no sé. Es súper linda, tierna, un par de ojos bknes, le gusta enseñar, humilde, tiene apellido cuico… pero hace una semana que no la veo y desde la última conversación que tuvimos me tiene preocupao. Además, según sus compañeros es raro verla en clases. No la veo nunca, pero igual como que me gusta… un pokito. ¿Tonces? ¿Envío? ¿Y si no me contesta? ¿Y si piensa que la toy joteando? ¿Cancelo?

“Su mensaje ha sido enviado con éxito…”